Come Marilyn

Leggo sul Corriere di oggi,comprato quando pigramente aspettavo che un treno riportasse a casa la mia persona appesantita dal kebab,che il nostro presidente non dorme con la camiciuola da notte.
Ok, fin qui va bene.
Ma non dorme nemmeno col pigiama.
E qui le orecchie mi si drizzano.

Lui dorme sempre e comunque in biancheria intima.
E basta.

Un brivido ha percorso la mia spina dorsale di giovane e fantasiosa fanciulla.
Un uomo di un simile potere, senza abiti, è esattamente quello che sogna ogni notte la forzista ad oltranza segretaria di papà,un donnino dall'aspetto ignobile, più o meno come Giuliano Ferrara pressato fino a diventare un metro e quarantacinque di lardo e baffi (sì,baffi) e dal cervello obnubilato dal lavorìo di ormoni mai soddisfatti in sessant'anni di orgoglioso zitellaggio.
Io ho trattenuto i conati di vomito solo perchè ho una vera fobia per questo malessere.

E poi, la mia anima che alla fin della fiera spesso e volentieri bypassa il romanticismo e la sensualità a piè pari (specialmente in contesti come questo,cielo!)ha iniziato a domandarsi:
ma quando fa freddo?
Che fa il Premier? Mette lo scaldotto? Non fa prima a infilarsi dei pantaloni?
Forse che ad Arcore non faccia mai freddo?
Magari prende un jet la sera e si fa trasportare in una parte del mondo dove c'è una mite temperatura di 22 gradi centigradi.
Ma che stupida che sono!
Il presidente non dorme mai.
Lavora per noi.
E va avanti! (qualcuno lo fermi,per ciò che ha di più sacro!)

...però,quel quarto d'ora di sonno che gli serve per sopravvivere al successivo mese di indefesso lavoro per sè st...ehm,l'Italia, lo passa praticamente ignudo.
Magari si mette anche due gocce di Chanel N°5 addosso,così donna Veronica è più contenta.